Là. Percée dans l'hiver qui germine Bois. Écorce. Liber. Et la chair ? crois-tu qu'elle est morte ? À droite des tombes À gauche des tombes Au centre de la terre Et la mort ? crois-tu qu'elle prend racine ? Là. Poussière éclose Trompeuse. Commune à tous ces intimes La nature s'offre minérale sous ses…