Au bout de mes lèvres

De mes lèvres à tes doigts Il n'y a qu'un rêve De dormir toi contre moi Une nuit sans trêve Du bout de mes lèvres Je songe à ta bouche Fine suave et rebelle À nos confiseries Partagées la nuit Des yeux à ta bouche Sucrée comme le miel Au bout de mes lèvres Savoure-moi…

croquis nu couché de Egon Schiele, 1918

Silencieuse, j'ai déposé les coussins je me trouvai dénudée comme un fil sans fin esseulée je me suis à moitié allongée j'ai saisi mon sein entrouvert mes jambes et bougé le bras. Silencieuse, j'ai alors chuchoté tout bas comme dans notre dernier entretien... Licencieuse, j'ai posé mes mains dans le bas rein j'ai jalonné ce…

Mon Amour, Dans leur incrédule persistance ces mots ont-ils encore leur pertinence ? Bien sûr. En tout cas, ils ont encore leur place dans ces lettres que j'écris encore avec beaucoup d'amour, beaucoup, beaucoup d'attention (et d'attention morte) à ton égard. Car je t'aime toujours. Le sais-tu ? Là où tu es désormais, fais-tu le…

Cher F., Cela m'avait manqué de me retrouver enfin seule (avec toi). Il faut dire que ces derniers jours n'ont pas été très calmes et les autres n'ont pas été très tendres avec nous. Je me sentais à bout. À bout de force. Au bout du bout. Je me suis littéralement endormie sur quelques lignes…

Je voudrais que tu m'écrives un mot. Peu importe le temps. Juste quand il le faut. Qu'importe ton humeur maussade. Je voudrais que tu m'écrives un mot. Pour que l'amour ne tombe jamais à l'eau. Je voudrais que tu sois comme cet homme. Qui se lève impavide même encor endormi. Pour aller déposer sa pierre…

Je veux te regarder Contempler ce rosier Ton écorce élancée T'admirer Me mirer Dans tes couleurs pourprées Je voudrais t'effleurer Caresser tes pétales satinés Qui vers le ciel veulent s'étirer Je voudrais te sentir M'approcher Humer ta peau cendrée Me laisser envoûter Par ce parfum musqué Je voudrais te cueillir Sans t'abîmer Te porter à…

CIEL BLANC (calligramme)

Page blanche Laisser vierge Colorer Rédiger Laisser pleine Immaculée Préserver Inventer Un horizon Imaginer Autre chose Un autre monde Combler Rencontrer Bouger les lignes Les écrire Dans un ciel nu Sans nuage L'inattendu T'attend Dans un ciel blanc Écris cette page f.

Cher F., Où dors-tu ce soir ? Il y a une panne d'électricité dans notre quartier. Je n'aime pas travailler dans le noir, mais j'aime lire lampe de poche allumée. J'essaye de suivre, une ligne après l'autre. Et je vois du coin de l’œil dissipé par les mouvements oscillants de la lampe posée sur mon…

Chers lecteurs (merci)

Chers lecteurs, Chers abonnés, Cher ami de passage, Aujourd'hui, laplumefragile a un an ! Oui, c'est un site très jeune, et je dois dire qu'à sa genèse, je n'y croyais pas trop. Je savais seulement mon besoin pressant et hurlant d'écrire. Pour le reste, aurais-je le courage, la volonté, la motivation d'écrire (régulièrement) ? Est-ce…

Nos souvenirs traversent des époques Et s'égarent sous nos chaudes redingotes Bien à l'abri du vent de la révolte Ils trouvent parfois refuge sous les feuilles mortes Nos regards équivoques se perdent dans la brume Scintillante et inondant le lac d'écumes Sous les yeux des passants qui éblouis contemplent Ces feuilles tout juste roussies depuis…

« J'ai lu tout Queneau » Ben mon vieux, quel culot ! t'es pas couillu, toi, j'aurais pu pensé quand il m'a sorti ça d'une traite. Mais non. J'avais pris cette affirmation à la légère en présumant que cela pouvait être vrai, sincère. Un homme comme lui, ça pouvait l'faire. Il en était bien capable…

la plume étanche

Billet un peu particulier. Expression brute. Sévère. Aride. La plume n'a pas voulu du papier. Le papier s'est refusé à la plume. Encre trop sèche, trop froide ? Le divorce n'est pas loin. La rage l'emporte : déchirure. Feuille noircie de ratures, d'une écriture saccadée, de caractères chinois qui n'ont pas réussi à raviver la…

Jardin secret

Egon Schiele, Umarmung liebespaar, peinture

Depuis combien de temps Trump n'a-t-il pas mis les pieds dans un jardin ? Depuis combien de temps n'a-t-il pas respiré le parfum d'un bouquet de fleurs ? Et si le dégel du permafrost pouvait être en majeure partie à l'origine du changement climatique que nous vivons ? Nos enfants nous en voudront-ils ? Et…

Cher F., J'en reviens à mes premières amours, mes lettres. Les seules qui parviennent à me canaliser. Hier, impossible d'écrire, mais aujourd'hui le temps s'y prête. La tempête est proche. Il a plu toute la matinée et la pluie n'a toujours pas cessé. Le vent s'est levé et les arbres commencent à tanguer. Les feuilles…

L’odeur du pain grillé

Reprenons à son sujet : petits seins, cul ferme, cuisses un peu fortes (nage), jambes rondes, très bonne branleuse (la main glisse, les jambes se replient, la tête va de droite à gauche sur les oreillers), excellente toucheuse (finesse des doigts, on oublie toujours que l'italien toccare a donné toccata). Pas de confusion, si fréquente,…

La coureuse

Lettre aux coureurs et aux lecteurs de Cécile Coulon Ce banc me nargue. Se faire narguer par un banc, c'est tout de même un peu fort. Au prochain tour, je l'ignore. Ah ! mais il est si beau dans cette lumière. À cheval, entre l'ombre des feuillages et le soleil. Dire que je pourrais me…

Le Cercle littéraire de Guernesey

Je ne sais pas si je trouverais les mots justes pour cette critique. Je dirais simplement que le film était beau. Les scènes, les décors, les personnages (clichés à souhait), l'histoire dans l'Histoire, le tout formait un cadre bien homogène, agréable et attendrissant. Mais, spectateurs abhorrant les romances presque indolores et les scénarios cousus de…

La fille aux yeux gris

Je regardai au loin et repérai une place libre. Je filai m'asseoir sans me presser car personne ne semblait vouloir s'y asseoir. Pourtant, ce n'était pas le monde qui manquait. Ce siège était une aubaine. Mon sac pesait. Je m'assis. Je posai alors un court instant mon regard instinctivement sur la personne à qui je…

éventails, NANJING, CHINE

Les souvenirs, c'est comme une collection de beaux éventails...

cette oeuvre provient de marie julie gauthier

Poème sur le désir, une nuit de pluie

Je ne sais plus depuis combien de temps il m'arrive de faire ces insomnies, ces insomnies semi productives où l'activité d'écriture se met en branle. Mais jusqu'à présent, je n'ai jamais eu le courage d'un certain M. Proust...

Lettre à Houellebecq

Lettre à Houellebecq « Il est impossible d’écrire un roman […] pour la même raison qu’il est impossible de vivre : en raison des pesanteurs qui s’accumulent. Et toutes les théories de la liberté, de Gide à Sartre, ne sont que des immoralismes conçus par des célibataires irresponsables. »

De la poésie

C'est quoi la poésie ? À quoi ça sert la poésie ? Comment écrit-on de la poésie ? Quand est-ce que la littérature devient poésie ? On dit que c'est un art. Alors, dessine-moi la poésie ! Je vous propose ce billet en écho à celui de Barbara passée maître dans l'art tant sur le…

J'ai cru que t'avais disparu. Elles coulent, coulent, coulent, Les larmes ne s'arrêtent plus. Au fil des mots qui déambulent Les gouttes tombent sur le papier J'ai cru qu'on n'se reverrait plus. Jamais plus. T'en vas-tu ? T'enfuis-tu ? La tête enfouie dans l'oreiller J'ai perdu l'sens de la formule J'ai vraiment cru que t'avais…

Agitée comme un poisson sans tête Il fallait que cela cesse, immédiatement Sans un bruit J'entrouvris un œil et tu te trouvais là Comme un songe immobile tu ne bougeais presque pas Seuls les sonars de la rue signalèrent ta présence Ton ombre était suspendue et prenait tout son sens Tes formes gigantesques tes bosses…

Les ploc, ploc, ploc du robinet enrhumé Le jeune garçon dans la cour qui fait un pied de nez Au vieux jardinier le voisin d'à-côté Les clac, clac, clac de la corde à sauter Le bois du feu se met à crépiter L'édredon imprégné de l'odeur de cheminée Des pièces en enfilade dans la maison…