La plume fragile

À nos fibres qui s’accrochent
À nos cous qui s’écorchent
À nos corps qui s’effilent
À nos veines qui brillent
fibrilles phosphorescentes
À nos membranes bouffées
Nos chairs qui s’érodent
dans un espace de resserrement
griffées par la beauté
pudiquement violée
le sang ébouillanté
À nos fêlures qui suintent
le fer le feu la matière sacrée
sur des surfaces galvaudées
Tôt ou tard déchirées
par l’absence hésitante
de nos corps émoussés
errants détachés de la roche.

f.