Là. Percée dans l’hiver
qui germine
Bois. Écorce. Liber.
Et la chair ?
crois-tu qu’elle est morte ?
À droite des tombes
À gauche des tombes
Au centre de la terre
Et la mort ?
crois-tu qu’elle prend racine ?
Là. Poussière éclose
Trompeuse. Commune
à tous ces intimes
La nature s’offre minérale
sous ses allures végétales
éprise du temps qui dure
Là. Elle se montre fière
Sous forme d’eaux fortes
Batifolant avec le lierre
Sous nos yeux mouillés
Plus vivante que jamais
Heureuse qui comme la pierre
se moque de l’abandon
le sourire suranné
exhibant ses fissures.
Là. Le printemps
Dessein coloré
Poussent les jours heureux
f.
Photographie : laplumefragile, 2020, Bruxelles
La plume fragile 
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