La plume fragile

À charge du temps
De nous dire le vrai
Si l'heure est venue 
À charge du temps
De lécher nos plaies
De resserrer plus
Nos fils décousus 
À charge du temps 
De tisser l'aventure 
Qui nous empêchera
De finir dans le mur
À charge du temps
De casser la figure 
À nos malentendus
À charge du temps 
De creuser les fissures
Qu'on ne comblera pas
D'y créer tout l'espace 
Cette nouvelle ouverture 
À nos frissons futurs
À charge du temps
De nous laisser vivants
Apaisés des brûlures 
Et que cela dure
À charge du temps
de nous condamner
l'heure est-elle venue ?
Ne comptons jamais
Le temps ne promet.

f.

Illustration : Les Terres creuses-Carapaces, planche, François et Luc Schuiten, 1981