Pour l’heure
Je récolte
J’attends : verbe infini
seul au pied de l’arbre
Le vent danse
à la mémoire vive
d’un jardin rêvé
jamais cultivé
Juxtaposition du jour
déversant les vendanges
de nos amours mortes
et le moulin qui tourne
Toujours.
f.
-
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La plume fragile 
Pour l’heure, nous partageons nos premiers mots 🙂
j’aime beaucoup ce moulin.
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Oui ! ☺☺ merci Jérôme
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